QUEREMOS ANIMARTE A LA LECTURA DE LOS LIBROS QUE PROPONEMOS MENSUALMENTE Y A QUE PARTICIPES EN ESTE BLOG, QUE SE HACE PARA PROMOVER LA CULTURA, LA CREATIVIDAD, LA SENSIBILIDAD, LA REFLEXIÓN Y EL ESPÍRITU CRÍTICO.

CELEBRACIÓN DEL DÍA DEL LIBRO

Muchas gracias a todos los que os unisteis a la celebración que Palabras en el Tintero hizo para del Día del Libro. Tuvimos diálogos interesantes, juegos, escritura, poemas... todo con las PALABRAS y los LIBROS como invitados especiales a la fiesta.


Aquí os dejamos algunos de los textos que compartimos y los microrrelatos que escribisteis.


"Si quieres que alguien especial te cuente sus secretos, coge un libro.
Los libros te hablarán siempre que tú estés dispuesto a oírlos.
Su corazón late en el interior de un personaje, en los colores de un atardecer, en la sonrisa de un objeto que cobra vida cuando detenemos nuestros ojos sobre las palabras.
Abre un libro, y...ya serás cómplice de la fantástica curiosidad que lo llena.
Podrás reír o llorar, compartir aventuras o misterios, saborear paisajes y...
estarás en compañía.
Serás guardián de todas las palabras que lo habitan.
Los libros viven para ti. "


Fuente: lajarcia.blogspot.com

Extracto del libro “La seducción de las Palabras”, de Alex Grijelmo.


"Nada podrá medir el poder que oculta una palabra. Contaremos sus letras, el tamaño que ocupa en un papel, los fonemas que articulamos con cada sílaba, su ritmo; tal vez averigüemos su edad; sin embargo, el espacio verdadero de las palabras, el que contiene su capacidad de seducción, se desarrolla en los lugares más espirituales, etéreos y livianos del ser humano.

Las palabras arraigan en la inteligencia y crecen con ella, pero traen antes la semilla de una herencia cultural que transciende al individuo. Viven, pues, también en los sentimientos, forman parte del alma y duermen en la memoria. Y a veces despiertan y se muestran entonces con más vigor, porque surgen con la fuerza de los recuerdos descansados.

Son las palabras los embriones de las ideas, el germen del pensamiento, la estructura de las razones, pero su contenido excede la definición oficial y simple de los diccionarios. En ellos se nos presentan exactas, milimétricas, científicas... Y en estas relaciones frías y alfabéticas no está el interior de cada palabra, sino solamente su pórtico. Nada podrá medir el espacio que ocupa una palabra en nuestra historia."

Lectura que hicimos de microrrelatos:

MICRORRELATO DE ARREOLA "Teoría de Dulcinea"

En un lugar solitario cuyo nombre no viene al caso hubo un hombre que se pasó la vida eludiendo a la mujer concreta.

Prefirió el goce manual de la lectura, y se congratulaba eficazmente cada vez que un caballero andante embestía a fondo uno de esos vagos fantasmas femeninos, hechos de virtudes y faldas superpuestas, que aguardan al héroe después de cuatrocientas páginas de hazañas, embustes y despropósitos.

En el umbral de la vejez, una mujer de carne y hueso puso sitio al anacoreta en su cueva. Con cualquier pretexto entraba al aposento y lo invadía con un fuerte aroma de sudor y de lana, de joven mujer campesina recalentada por el sol.

El caballero perdió la cabeza, pero lejos de atrapar a la que tenía enfrente, se echó en pos a través de páginas y páginas, de un pomposo engendro de fantasía. Caminó muchas leguas, alanceó corderos y molinos, desbarbó unas cuantas encinas y dio tres o cuatro zapatetas en el aire. Al volver de la búsqueda infructuosa, la muerte le aguardaba en la puerta de su casa. Sólo tuvo tiempo para dictar un testamento cavernoso, desde el fondo de su alma reseca.

Pero un rostro polvoriento de pastora se lavó con lágrimas verdaderas, y tuvo un destello inútil ante la tumba del caballero demente.

MICRORRELATO DE GARCIA MARQUEZ

"...el drama del desencantado que se arrojó a la calle desde el décimo piso, y a medida que caía iba viendo a través de las ventanas la intimidad de sus vecinos, las pequeñas tragedias domésticas, los amores furtivos, los breves instantes de felicidad, cuyas noticias no habían llegado nunca hasta la escalera común, de modo que en el instante de reventarse contra el pavimento de la calle había cambiado por completo su concepción del mundo, y había llegado a la conclusión de que aquella vida que abandonaba para siempre por la puerta falsa valía la pena de ser vivida".

MICRORRELATO DE KAFKA “La verdad sobre Sancho Panza”

Sancho Panza, que por lo demás nunca se jactó de ello, logró, con el correr de los años, mediante la composición de una cantidad de novelas de caballería y de bandoleros, en horas del atardecer y de la noche, apartar a tal punto de sí a su demonio, al que luego dio el nombre de Don Quijote, que éste se lanzó irrefrenablemente a las más locas aventuras, las cuales empero, por falta de un objeto predeterminado, y que precisamente hubiese debido ser Sancho Panza, no hicieron daño a nadie. Sancho Panza, hombre libre, siguió impasible, quizás en razón de un cierto sentido de la responsabilidad, a Don Quijote en sus andanzas, alcanzando con ello un grande y útil esparcimiento hasta su fin.

Vuestros microrrelatos:


YO. Nancy Segovia.

Pasa la vida… pasa y pasa sin parar, sin tener conciencia de su vida, de lo que es la vida, dejándose llevar sin luchar por nada y crece y empieza a pensar, pero no pone medios ¿Por qué? ¿Tiene miedo? ¿No quiere luchar? ¡Ya no, no puedo más! Llega a su casa, la casa de siempre, donde ha pasado toda su vida; coge sus cosas y se va…

NIÑOS EN EL PARQUE. Antonia Gómez.


Todos juegan en columpios, en toboganes hasta que llegaron los malditos perros y se tuvieron que marchar; querían el parque para luchar como verdaderos animales.

LA AMISTAD, UNA DULCE MENTIRA. Raúl y Belén.

Y con el primer sorbo empezaba mi andadura entre palabras para formar argumentos con suficiente peso. Mi única misión era convencer, engañar, mentir… Las reglas no existían. Él debía caer. Sin embargo, desperté de mi dulce sueño. La cruel y dura realidad me golpeó fuertemente en la casa para llegar a comprender que el encanto de los sueños reside en que no se puedan cumplir.

EL PERRO. Esther Castro.

Conocí un día a un pequeño perro muy peculiar. Me pregunté si tenía dueño, pues dicho animal era tan racional como las propias personas, ¿quién se lo habría enseñado? O simplemente parecía enseñado.

LA CITA. Pilar Rodríguez.

Cuando llegué no había nadie. Entré en la cafetería y me senté en la barra. Llevaba puesta una diadema color rojo, tal y como habíamos quedado. Pasaron las horas y seguía allí sola en la barra esperando. En un instante la vista se me nubló. ¿Dónde estoy? ¿Por qué está tan oscuro? A lo lejos se oía el tañer de una campana.

EL ACABAR PERFECTO. Fernando Alegre Galván.

Llegué a casa tarde como siempre. Me tumbé en el sofá, cerré los ojos, sentí cómo sus cálidos labios rozaban los míos y dejé que el sueño me consumiera.

Sole García.

Te amé y me mataste, pero ahora he vuelto, ahora he renacido y el muerto eres tú.
Desde que nacemos está presente y aunque a veces no le vemos, él nos guía hasta la oscuridad.

María José.

Vicente cogió sus pertenencias, las amontonó en su vieja maleta, cerró la puerta de su casa y se dirigió hacia la estación. Tenía el billete hacía una semana, se marcharía a trabajar a Venezuela, en su pensamiento estaba el ahorrar lo máximo posible.

Carmen Ruiz.

Bajó del autobús. Era muy tarde, no se veía a nadie por la calle. Según iba caminando escuchó pasos, se volvió. Un hombre iba detrás. Empezó a correr, tenía miedo. Llegó al portal, la llave no abría, al fin entró. Temblando llamó al ascensor. Mientras bajaba, escuchó la puerta. Se acercó hasta ella. ¡Buenas noches, Sonia! Era Jacinto, mi vecino.

ILUSIÓN. Ascensión Peña.

Érase una vez un grupo de gente que buscaba una solución a su aburrimiento. Para ello decidió reunirse una vez a la semana para compartir sus penas y alegrías. En estos encuentros descubrieron su fuerza, ilusión y ganas de nacer a través de la escritura.

Ana Isabel Carrasco.

Era una nave espacial en la que sus ocupantes no sabían a dónde iban, ya que los habían subido sin ninguna explicación, ellos sentían miedo a la vez que entusiasmo por ver el lugar hacía donde se dirigían. Cuando bajaron de la nave se encontraron con unos seres distintos a ellos y con signos establecieron un diálogo.

Guadalupe Sánchez.

Él se había dormido a la orilla del río, cuando despertó el río seguía allí.
Me acuerdo de una tarde leyendo al calor de la lumbre, me dormí. El toque de las campanas me asustó, creía que doblaban por mí.

Matilde.

Este día ha sido muy emocionante, estamos en la tetería. ¡Cómo me gusta el juego que estamos realizando! Desde este sitio me encuentro con el desierto, las palmeras, el color es extraordinario, es rojo, verde, azul, amarillo, todo es, es para pensar y transladarse a la libertad…
Hoy es el día en el que nos encontramos con la emoción de los relatos cortos, la cosa es que nos gusta vuestra compañía.

UN DÍA EN EL CAMPO. Carmen Gaitero.

Ayer estuvimos en el campo, hicimos una excursión y fuimos a ver… un día en el campo.

Antonia Guijarro.

María estaba en el jardín, triste, taciturna, no sabía qué iba a hacer con su vida. De pronto llegó el vecino de enfrente y le dijo: - María, ¿cómo va la vida? – Pues ya ves, ¿no se me nota en la cara un poquito? – Mujer, más que en la cara, se te nota en la mirada. Hoy hay tormenta en tu alma. – Sí, Jacinto, sí. Lo malo es que ha llegado sin viento, relámpagos, ni truenos. - ¡Coño, María, esas son las peores!

EL EXAMEN. Zaramir.

Era el examen más importante de mi vida y allí estaba paralizada, llorando como una magdalena porque el bolígrafo se había quedado sin tinta.

CULPABLE. Zaramir.

La vela se apagó y ante aquella terrible oscuridad me arrepentí de haberlo asesinado.

VANAGLORIA.Cenit

Había una mujer tan presumida que le faltaban horas al día para arreglarse. Un día paseando por la calle, pasó frente a una tienda de espejos y se quedó a vivir allí. El problema es que por su vanagloria descuidó su aspecto.

LAS ZARIGÜEYAS. Zeltia.

Las ratas de sus pantalones no paraban de morderle las piernas y eso que eran prótesis.

Poemas de Bukowski:


Consejo amistoso a un montón de jóvenes

Id al Tibet
montad en camello.
leed la Biblia
teñid vuestros zapatos de azul.
dejaos la barba.
dad la vuelta al mundo en una canoa de papel
suscribios al Saturday Evening Post

Masticad sólo por el lado izquierdo de la boca
casaos con una mujer que tenga una sola pierna y afeitaos con navaja
y grabad vuestro nombre en el brazo de ella
lavaos los dientes con gasolina
dormid todo el día y trepad a los árboles por la noche.
sed monjes y bebed perdigones y cerveza.
mantened la cabeza bajo el agua y tocad el violín
bailad la danza del vientre delante de velas rosas
matad a vuestro perro
presentaos al Alcalde
vivid en un barril
partios la cabeza con un hacha
plantad tulipanes bajo la lluvia.

Pero no escribáis poesía.


A la puta que se llevó mis poemas

"Algunos dicen que debemos eliminar del poema
los remordimientos personales,
permanecer abstractos, hay cierta razón en esto, pero
¡POR DIOS!
¡Doce poemas perdidos y no tengo copias!
¡Y también te llevaste mis cuadros, los mejores!
¡Es intolerable!

¿Tratas de joderme como a los demás?
¿Por qué no te llevaste mejor mi dinero?
Usualmente lo sacan de los dormitorios y de los pantalones borrachos y enfermos en el rincón.
La próxima vez llévate mi brazo izquierdo o un billete de 50,
pero no mis poemas.

No soy Shakespeare
pero puede ser que algún día ya no escriba más,
abstractos o de los otros.
Siempre habrá dinero y putas y borrachos
hasta que caiga la última bomba,
pero como dijo Dios,
cruzándose de piernas:
veo que he creado muchos poetas pero no mucha poesía. "

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CAHIER DE BARATIN

25 de abril de 2008.


Grandes monstruos verdes chillan desesperados al arrancar la piel del duro acero. Quisiera poder fabricar con caricias,con suaves brisas el canto de gorriones cortejándose en el vuelo.

Truhán Rondante.


Hoy voy a hacer un variado porque voy a estar durante un tiempo retirada de ti y de vosotros. -Adivina, adivinanza: Es un juego en el que la dramatización es imprescindible. Donde la felicidad se caracteriza por pequeños instantes que hacen que después estés triste. Y así, con altos y bajos vamos caminando. -El monstruo que habita debajo de mi cama me asusta porque me grita y dice que me ama. -Apagad la luz del sol, si la sombra es el alma no quiero que me la pisen. Bueno chicos, "¡hasta las azucenas de abril (junio)!”
“Con el pelo algo revuelto y esa sonrisa infantil”

Zeltia.

Dentro de tres semanas la hierba verde, las nubes grises, las gotas de la lluvia inundarán estas páginas. Los recuerdos de un país nuevo se quedarán plasmados en estas líneas. Palabras en el Tintero estará en mi bolsillo y recorrerá mundo al igual que yo.

Nómada.

No permanecen años, sueños y vida, hojas caducas.

Carmina.


Ahora se trabajan las palabras como si se colocaran ladrillos. Muchos escritores están vendidos a la industria de los libros de encargo.No se dice lo que se siente. La inspiración se ha esfumado. ¿Cuando reventará esta burbuja? El boom inmobiliario ya ha explotado.La moda de la novela histórica está tocando fondo. Tienen que resurgir las palabras de verdad. ¡Alcemos nuestras voces, gritemos! Los escritores deben seguir siendo los manómetros y voltímetros con los que se miden el acontecer de los pueblos. ¡ARRIBA ARTISTAS!
"... se concedió a los pensadores un huevo de porcelana, con la etiqueta de "erudición" y se les fue, poco a poco, volviendo ineptos para la vida activa o para cualquier contacto con la vida en general. La literatura fue tolerada como materia de estudio. Y su estudio fue concebido de tal manera que alejase el espíritu del estudiante de la literatura y lo dirigiera a la nada."Ezra Pound. Somos literatos que disfrutamos y vivimos la literatura ¡¡¡Ánimo!!!

Cenit.


Ha sido una semana plagada de actividades con mis amigos de Palabras en el Tintero. Es curioso como en el poco tiempo que llevamos juntos, siento una gran conexión; me encuentro muy a gusto. El camino de las letras no ha hecho más que comenzar.

Zaramir.

Catalina Estrada.

Primavera, renaces. Renacen los sueños, despiertas pasiones,espíritus libres salid a la calle.

Gretel.

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ENTREVISTA A JUAN CRUZ RUIZ

JUAN CRUZ RUIZ / PERIODISTA Y ESCRITOR

Juan Cruz (Puerto de la Cruz, Tenerife, 1948) comenzó en el periodismo con tan sólo 13 años, escribiendo de fútbol para un periódico deportivo. Posteriormente estudió Periodismo e Historia en la Universidad de La Laguna y fue uno de los fundadores del Periódico El País, donde actualmente ocupa un puesto de directivo y escribe sobre cultura.

Juan Cruz Ruiz. Foto: Vanessa Martínez.

Conocimos a Juan Cruz en el Hay Festival en Segovia. Donde habló de su libro Ojalá Octubre con el escritor Julio Llamazares. Creíamos que el entrevistado sería Llamazares, que al final lo fue, porque Juan Cruz no puede dejar su faceta periodística a un lado. Descubrimos no sólo a un periodista, sino a un novelista y a una persona que describe el mundo que le rodea. A partir de entonces empezamos a leer su blog: Mira que te lo tengo dicho, además de sus artículos y entrevistas en El País.

Nos volvemos a reencontrar con él, con motivo del Café Literario en Fuenlabrada sobre su libro Ojalá Octubre. Del cual nos dice en esta entrevista: "He escrito este libro para contarme a mi mismo, y contarle a otros, la historia de mi padre, que en efecto fue una de esas personas humilladas por el hecho de ser humildes".

Juan Cruz es un hombre bajito, que no para de mover los pies, de pisarse los zapatos, de buscar con sus piernas un lugar que no puede encontrar porque la naturaleza de las piernas es seguir el movimiento, siempre hacia delante, hacia el próximo destino. Él mismo comenta que su padre se sentaba como si se fuera a ir, la postura que adopta nos trae el vivo reflejo de su padre. Es una persona que no puede parar, que necesita escapar de los actos públicos para dedicar su tiempo a lo que más le gusta, el periodismo, el mar, las librerías, los libros.


"Creo que el periodismo, como la comunicación, como la cultura y como la vida, se ha banalizado; tiene mucha culpa la profesión. Por eso no me gusta. Pero me sigue pareciendo la mejor profesión del mundo. Sin duda".


Ojalá Octubre cuenta la historia de las personas humilladas en la posguerra, de su familia. ¿Siente que con sus palabras ha conseguido reparar de alguna forma el daño causado? ¿Cómo le ha ayudado a usted escribirlo?

He escrito este libro para contarme a mi mismo, y contarle a otros, la historia de mi padre, que en efecto fue una de esas personas humilladas por el hecho de ser humildes. No sé si he conseguido reparar algún daño, esa no era mi intención; sólo quería sentir de cerca el drama de aquella gente, un drama que quizá en la infancia y en la adolescencia no se alcanzaba a percibir.

Su libro deja un poso de amargura sobre las relaciones familiares, de lo complicado de entablar un diálogo entre distintas generaciones ¿Cree que algún día se logrará salvar esa frontera?

Son tiempos muy distintos, culturas que han cambiado radicalmente. Ahora me parece que no habría razón alguna para las diferencias entre padres e hijos: las culturas se han acercado y las ambiciones también, todo el mundo quiere comunicación y cercanía, y ya las imposiciones paternas del pasado están dejando de tener sentido. Así que no veo tanta razón para que unos y otros no se entiendan.

Ha confesado que le gusta mucho la poesía, recomienda su lectura y en sus textos se aprecia ¿Cómo es que aún no ha escrito un poemario? ¿Es un proyecto que tiene en mente?

Sí, he escrito dos libros de poemas, uno se titula La Edad de la memoria y el otro Cuchillo de arena. Me gusta más la poesía, pero siempre he tenido a expresarme en prosa. Pero, al menos, es prosa poética.

Usted viene de una familia humilde. Empezó su trabajo periodístico con tan solo trece años ¿Cómo se produjo el acercamiento a esta profesión y la decisión de estudiar posteriormente Periodismo e Historia?

La radio fue fundamental en mi vida; fue la que me hizo percibir la enorme capacidad que la lengua oral tiene para calmar, para estimular, para imaginar mundos nuevos y distintos, que me salvaran de una vida que parecía demasiado triste como para aceptarla sin palabras.

¿A lo largo de su carrera tuvo algún problema con la censura?

Cuando era joven y trabajaba como periodista, claro que sí que hubo problemas con la censura; los tuvo todo el mundo en España. Recuerdo que en un reportaje periodístico la censura nos tachó que la gente del sur de Tenerife se abrigaba con mantas de cuartel. Hasta ahí llegaban.

¿Si no estuviera haciendo periodismo, qué haría hoy por hoy?

Literatura, o sería vigilante de una playa segura.

En el Hay Festival de Segovia comentó que no le gustaba el periodismo que se hace ahora ¿Podría contarnos por qué? ¿Cómo valora la profesión periodística en estos momentos?

Creo que el periodismo, como la comunicación, como la cultura y como la vida, se ha banalizado; tiene mucha culpa la profesión. Por eso no me gusta. Pero me sigue pareciendo la mejor profesión del mundo. Sin duda.

¿Para usted qué es ser un periodista?

Periodista es gente que le dice a la gente lo que le pasa a la gente. Es una frase genial, y definitiva, de Eugenio Scalfari, el fundador de La República, el gran periódico italiano. Y el periodista es un historiador del instante. No es otra cosa, y es lo más que podría ser.

¿Qué podemos hacer las nuevas generaciones de periodistas para mejorar la profesión?

Hacerlo bien, con consideración hacia la historia y con respeto hacia las fuentes; todo ello redunda en respeto al lector, que es el público, o sea la sociedad a la que debemos servir.

¿Ha tenido que pagar algún precio, a nivel personal, por estar tan entregado a su trabajo?

Sí, dolores de espaldas, tensiones, envejecimiento…, pero lo doy por bien empleado: es el trabajo que siempre quise hacer. Y lo he hecho y lo hago con sumo placer.

En el mundo tan ajetreado en el que no has tocado vivir ¿dónde encuentra sus momentos de paz?


Ante el mar, en la playa, los sábados por la mañana cuando voy a la librería. Hay tantos momentos posibles.

¿Cómo trabaja sus libros, qué metodología sigue?

Trato de concentrarme en lo que me preocupa o en lo que me produce melancolía, y a partir de ahí se desarrolla la escritura. A veces es automática, proviene de una sensación.

¿Dónde acostumbra a escribir y cuánto tiempo le dedica? ¿Tiene rutinas o manías?

Escribo desde temprano, cuando escribo, y suele ser junto al mar, sobre todo. Esa es mi costumbre.

¿Cómo surgió la idea de escribir su blog: Mira que te lo tengo dicho? ¿Qué le está aportando la escritura online?

Es una experiencia interesante; me divierto, y me divierte comunicarme con los lectores. No me gusta, en Internet, ni el anonimato ni el insulto; trabajo contra ello. Espero algún día obtener algún resultado.

¿Hacia dónde va la literatura actual?

Creo que a la conjunción de géneros, a la confusión entre ficción y realidad, y sobre todo creo que va demasiado hacia la banalización. Lamentablemente. Aunque hay excepciones: Javier Marías, por ejemplo, ese es un escritor muy importante. Y muchos más, pero Marías ejemplifica una actitud que me gustaría simbolizar en el.

¿Qué le parece que las editoriales vayan a lo seguro? ¿Cree que se está apoyando a los escritores noveles o que lo tienen muy difícil?

Estoy percibiendo últimamente una mayor proyección de lo nuevo. Que dure.

¿Qué sueño o sueños le quedan por cumplir?

El de dormir.

Los miembros de la Asociación Literaria Palabras en el Tintero, agraceden la atención y disposición de Juan Cruz para contestar a las preguntas aquí expuestas.


© Asociación literaria Palabras en el Tintero. Abril, 2008

CAFÉ LITERARIO EN FUENLABRADA SOBRE EL LIBRO DE JUAN CRUZ "OJALÁ OCTUBRE"

"La mejor manera de ordenar la vida es hacer aquello que nos apasiona."


Vanessa Martínez. 25/04/2008

Espero la llegada de Juan Cruz en la puerta del Centro Cultural Tomás y Valiente de Fuenlabrada, junto a mis compañeros de la Asociación Literaria Palabras en el Tintero. Le vemos acudir en un taxi, y antes de la presentación le acompañan a enseñarle la biblioteca. Entramos mientras y nos acomodamos en una pequeña sala que se llena por completo. Nos sentamos alrededor de las mesas más cercanas, para no perder detalle de sus palabras, de sus gestos, de sus intensos ojos azules...

Hoy también es jueves, viste camisa blanca y corbata granate. Igual que el día que tuvo la visión de su padre, germen del libro que hoy le trae hasta nosotros "...estoy en el pasillo de la Redacción del periódico, camino hacia un espejo oscurecido, al fondo del pasillo, visto una camisa blanca, como él quería, y llevo una corbata granate, es jueves a mediodía y yo estoy aturdido, y de pronto aparece nítida su imagen como si fuera real, tangible, ahí está él, en medio del día, pero cuando me aproximo es evidente que soy yo y nadie más, nadie, tan sólo yo en el espejo y su memoria blanqueando aún más el pelo que me he peinando esta mañana."

Lleva un traje azul, pero no sabemos si será trabajo de un sastre, como también decía su padre que tenían que vestir los hombres bajitos. Se le nota la expresión cansada, los ojos un poco nublados, fruto de su intensa vida. Confiesa que la pasada noche estuvo desvelado. Había viajado a Lisboa para la inauguración de la exposición sobre la vida de Saramago “la inconsistencia de los sueños”. Acto de celebración del Día del Libro y del derecho de autor.

Lo primero de lo que nos habla es de su amistad con Tomás y Valiente, lo menciona en su libro “Taché el restaurante de Madrid donde comí arroz (¡precisamente!) con Francisco Tomás y Valiente, catedrático, juez, unos días antes de que le asesinaran”. “Era un hombre muy digno”. Nos comenta que Saramago pronunciaba el día anterior la frase de Pessoa “Para ser grande tienes que ser entero” y dice “Tomás y Valiente era entero. "Hay personas que pretenden que en sus vidas no impere la maledicencia, la cobardía, la miseria, la mezquindad... en la vida tienen por objetivo vital ser enteros. Tratan de ser enteros para ser grandes. Ese es un tema que siempre me ha interesado saber ¿Cómo hacer para ser entero?”

Después nos habla de sus raíces, “Yo soy de un lugar muy pobre”. “España ha sido durante mucho tiempo un país pobre, pero no sólo desde el punto de vista de recursos, sino de falta de educación. Nos han prohibido aprender para que no seamos enteros”.

Su voz es tranquila y dulce, es canario. Se percibe la nostalgia cuando nos cuenta las comidas maravillosas que le hacía su madre. “Los domingos cocinaba garbanzos y papas con un trozo de hueso. Por las tardes nos hacía pan con mantequilla y papas fritas. Para nosotros era un manjar. Nosotros vivíamos en la mayor de las pobrezas creyendo que éramos felices”.

Y echando la vista atrás reflexiona sobre el trasfondo de la historia de Ojalá Octubre “La mayor pobreza es la falta de educación, la falta de capacidad para protestar”. “Mi libro es como una carta que regresa en forma de abrazo, a una época en la que no éramos felices”.

Le atrajo la literatura desde bien pequeño, “empecé a escribir a los nueve años”. Sin ir a la escuela, “de escuchar la radio ya sabía donde iban los puntos y las comas”. “Me gusta escribir para entenderme”.

Me he sentido una privilegiada, observando su humildad y sabiduría. Nos habla con la voz de la experiencia “Es muy difícil mantener la alegría cuando ha pasado el tiempo”. Pero se siente feliz porque piensa que “La alegría es la nobleza” y Juan Cruz es de corazón noble, eso se siente al escucharle. Le recuerdo en mi pregunta lo que comenta en el libro cuando sus padres riñen, “...me levanté una noche de la cama y recubrí la casa de carteles. Paz. Yo ya leía libros, escuchaba la radio, hablaba con otros, leía la prensa; suponía entonces que las palabras podían servir para calmar, para excitar pasiones distintas que las pasiones rabiosas". “No me gusta que nadie pelee”.

Su libro está lleno de silencio “si hubiéramos grabado el sonido de aquel tiempo, el sonido era silencio”.

Además de apasionarle el fútbol, su primer trabajo como periodista fue en un periódico escribiendo sobre este deporte, e iba con su padre a ver los partidos desde un parque, es un hombre de cine, y de música. Nos habla de Trueba, de Azcona, “siempre nos llamábamos los sábados”. También nos invita a ver “Una historia verdadera” de David Lynch, que como explica en el libro “Me sobrecogió la película, y pensé que a mi padre también le habría sobrecogido; la hubiera visto en silencio, la hubiera escuchado en silencio, y hubiera mirado alrededor para evitar que nadie le hubiera visto llorando”. También nos habla de las canciones “Il poeta”, de Bruno Lauzi. Y “Sus ojos se cerraron”, de Eliades Ochoa.

Una mujer le pide un consejo para su hermano y le dice "la mejor manera de ordenar la vida es hacer aquello que nos apasiona."

Nos cita una frase de Albert Camus de "El revés y el derecho", que "se ha convertido en un ley motive que me gustaría cumplir". "El sol que reinó sobre tu infancia me privó de todo resentimiento". “Hay que evitar que el resentimiento nuble la percepción que uno tiene sobre sí mismo y sobre la vida”.

"Mi padre creía que todas las cosas se iban a resolver". A Juan Cruz le ha tocado vivir una infancia dura, en una época llena de odio. Pero ha tenido una actitud positiva como su padre "Mi padre creía que todas las cosas se iban a resolver".

Gracias por compartir con nosotros tus recuerdos “todo lo que pasa forma parte del futuro”. “Casi todo lo que alguien dice, te puede servir en algún momento”. ¡Estoy segura! Me reafirmo en que la felicidad es un estado del alma y comparto contigo que es feliz aquel que tiene un corazón noble.

MOVIMIENTO IMAGINISTA

Kandinsky - Composición IV, 1911

Imaginismo
, movimiento poético que floreció en Estados Unidos e Inglaterra entre 1909 y 1917 como oposición al romanticismo. Fue liderado por los poetas estadounidenses Ezra Pound y, posteriormente, por Amy Lowell. Otros poetas imaginistas fueron los escritores ingleses D. H. Lawrence y Richard Aldington, y los poetas estadounidenses John Gould Fletcher y Hilda Doolittle. Todos ellos publicaron manifiestos y escribieron poemas y ensayos para respaldar sus teorías. Confiaban ante todo en el uso de imágenes precisas e incisivas como medio de expresión poética y preconizaban la exactitud en la elección de las palabras, la libertad temática y formal, y el uso del lenguaje coloquial. La mayoría de los poetas imaginistas cultivaron el verso libre, y se sirvieron de la asonancia y la aliteración, más que de esquemas métricos formales, para estructurar su poesía.

Romanticismo (literatura), movimiento literario que dominó la literatura europea desde finales del siglo XVIII hasta mediados del XIX. Se caracteriza por su entrega a la imaginación y la subjetividad, su libertad de pensamiento y expresión y su idealización de la naturaleza. El término romántico se empleó por primera vez en Inglaterra en el siglo XVII con el significado original de 'semejante al romance', con el fin de denigrar los elementos fantásticos de la novela de caballerías muy en boga en la época.

Fuente: es.encarta.msn.com/Imaginismo.html



Ezra Pound (1885-1972), poeta vanguardista, crítico y traductor estadounidense que ejerció una enorme influencia en el desarrollo de la poesía y la crítica inglesa y estadounidense a comienzos del siglo XX.
Pound nació el 30 de octubre de 1885, en Hailey (Idaho), y estudió en las universidades de Pensilvania, donde hizo amistad con W. C. Williams, y de Hamilton. En 1907 dejó Estados Unidos y de 1908 a 1930 vivió en Londres, donde trabajó como corresponsal para las revistas estadounidenses Poetry y The Little Review. Pound abogó y en algunos casos editó las obras de T. S. Eliot, William Butler Yeats, James Joyce y otros escritores vanguardistas que escribían en Inglaterra. Fue de los primeros en reconocer y estudiar la poesía de Robert Frost y de D. H. Lawrence. También difundió las teorías del movimiento literario que se conocería como imaginismo.

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La reputación de Pound quedó establecida en Inglaterra nada más publicar el libro de poesía Personae (1909). En 1920, se trasladó a París, donde se convirtió en líder del círculo literario de exiliados estadounidenses, entre los que se encontraban Gertrude Stein y Ernest Hemingway. Además de trabajar para la revista literaria estadounidense The Dial, tradujo literatura del italiano, del chino y del japonés, y escribió varios libros de crítica y poesía, entre ellos Hugh Selwyn Mauberly (1920). En 1924 se estableció en Rapallo (Italia), donde continuó trabajando en ‘Los cantos’, obra comenzada en 1915. Durante la II Guerra Mundial difundió propaganda fascista por la radio desde Roma a los Estados Unidos. Fue arrestado por sus compatriotas en 1945 y declarado psicológicamente incapacitado para asistir a un juicio por traición, siendo confinado en un sanatorio mental en Washington. Liberado en 1958, volvió a Italia, donde murió el 1 de noviembre de 1972 en Venecia.
Los primeros fragmentos de la principal obra de Pound, Cantos, se publicaron por primera vez en 1925; la primera edición inglesa completa de todos los fragmentos que se fueron publicando se lanzó en 1970 con el título de Cantos de Ezra Pound. Pound se inspiró en la filosofía de Confucio, la mitología clásica, las teorías económicas y otras fuentes aparentemente dispares, en su esfuerzo por interpretar la historia de la cultura. Sus Cartas y sus Poemas completos se publicaron ambos en 1950, y sus Ensayos literarios aparecieron en 1954. Nueve años después se publicó Traducciones (1963).

Fuente: http://es.encarta.msn.com/encyclopedia_761565104/Ezra_Pound.html


CANTAR XLV - Con usura

Con usura no tiene el hombre casa de buena piedra
Con bien cortados bloques y dispuestos
de modo que el diseño lo cobije,
con usura no hay paraíso pintado para el hombre en los muros de su iglesia
harpes et lutz (arpas y laúdes)
o lugar donde la virgen reciba el mensaje
y su halo se proyecte por la grieta,
con usura
no se ve el hombre Gonzaga,
ni a su gente ni a sus concubinas
no se pinta un cuadro para que perdure ni para tenerlo en casa
sino para venderlo y pronto
con usura,
pecado contra la naturaleza,
es tu pan para siempre harapiento,
seco como papel, sin trigo de montaña,
sin la fuerte harina.
Con usura se hincha la línea
con usura nada está en su sitio (no hay límites precisos)
y nadie encuentra un lugar para su casa.
El picapedrero es apartado de la piedra
el tejedor es apartado del telar
con usura
no llega lana al mercado
no vale nada la oveja con usura.
Usura es un parásito
mella la aguja en manos de la doncella
y paraliza el talento del que hila. Pietro Lombardo
no vino por usura
Duccio no vino por usura
ni Pier della Francesca; no por usura Zuan Bellini
ni se pintó "La Calunnia”
No vino por usura Angélico; no vino Ambrogio Praedis,
no hubo iglesia de piedra con la firma: Adamo me fecit.
No por usura St. Trophime
no por usura St. Hilaire.
Usura oxida el cincel
Oxida la obra y al artesano
Corroe el hilo en el telar
Nadie hubiese aprendido a poner oro en su diseño;
Y el azur tiene una llaga con usura;
se queda sin bordar la tela.
No encuentra el esmeralda un Memling
Usura mata al niño en el útero
No deja que el joven corteje
Ha llevado la sequedad hasta la cama, y yace
entre la joven novia y su marido
Contra naturam
Ellos trajeron putas a Eleusis
Sientan cadáveres a su banquete
por mandato de usura.

Hugh Selwyn Mauberley (fragmento)
" Esos lucharon en todo caso, y algunos creyendo,
pro domo, en cualquier caso...
Algunos rápidos para armarse,
algunos por aventura,
algunos por miedo a la debilidad,
algunos por miedo a la critica,
algunos por amor a la matanza,
en imaginación, aprendiendo luego,
algunos por miedo,
aprendiendo a amar la matanza;
murieron algunos, pro patria,
no dulce, no et decor...,
caminaron hundidos hasta los ojos del infierno,
creyendo las mentiras de los viejos,
luego descreyendo volvieron a casa,
a casa a una mentira,
a casa a muchos engaños,
a casa a viejas mentiras y nueva infamia:
la usura, vieja como la época
y espesa como la época,
y embusteros en nuestros públicos.
Atrevimiento como nunca, desperdicio como nunca.
Sangre joven y elevada sangre,
besas mejillas y hermosos cuerpos,
fortaleza como nunca, desilusiones como nunca
se contaron en los días de antaño, histerias,
confesiones de trinchera, risa salida de barrigas muertas.
Allí murieron una miríada,
y de los mejores entre ellos, por una vieja perra,
de dentadura podrida, por una civilización averiada;
encanto sonriendo en la boca buena, ojos vivaces,
ausentes bajo la tapa de la tierra,
por dos gruesas estatuas rotas,
por unos pocos miles de libros maltrechos. "

SESTINA:ALTAFORTE

Loquitur (l): En (2) Bertrán de Born. Dante Alighieri colocó a este hombre en el Infierno porque era un provocador. ¡Eccovi! (3) ¡Juzgadlo! ¿Lo he expulsado de su tumba? La escena transcurre en su castillo de Altaforte. "Papiol" es su juglar. "El Leopardo" es el estandarte de Ricardo Corazón de León."

I

¡Maldita sea! Todo nuestro sur hiede a paz.
Tú, Papiol, hijo de puta, acércate! ¡Quiero música!
No hay vida para mí si las espadas no chocan.
Pero ¡ah!, cuando veo los estandartes de oro, vero y púrpura combatiendo,
y los vastos campos bajo ellos tornarse carmesí,
entonces aúllo, con mi corazón enloquecido de júbilo.

II

En el tórrido verano voy ardiendo de júbilo
cuando las tormentas devastan la tierra y su estúpida paz;
y cuando los relámpagos, en el cielo sombrío, fulguran carmesí
mientras los truenos con furia me rugen su música
y los vientos ululan a través de las nubes, combatiendo,
y a través de todas las hendiduras del cielo resuenan las espadas de Dios cuando chocan.


III

¡Quiera el infierno que escuchemos otra vez las espadas cuando chocan!
¡Y los estridentes relinchos de los corceles en la batalla, su júbilo,
pecho contra pecho, combatiendo!
¡Es mejor una hora de lucha que todo un año de paz
con opulentos festines, alcahuetas, vino y delicada música!
¡Bah! No hay mejor vino que la sangre carmesí.


IV

Amo el ascenso del sol, bañado en sangre carmesí
Contemplar cada uno de sus rayos, cual lanzas que atravesando la oscuridad chocan.
¡Oh! Mi corazón se llena de júbilo
y mi boca se colma de veloz música
cuando lo veo desafiar y despreciar la paz
y salir al paso de las sombras, con su sola fuerza, combatiendo.


V

El hombre que teme luchar y se agazapa, no combatiendo
al oír mi llamado a la guerra, no tiene sangre carmesí;
Sólo sabe pudrirse en su lánguida paz,
lejos de donde impera el valor y las espadas chocan
¡Oh! La muerte de esos perros es mi júbilo,
sí, yo que lleno todo el aire con mi música.

VI

!Papiol, Papiol! ¡A la música!
No hay sonido comparable al de las espadas combatiendo;
Ni aullido semejante al fragor de la batalla, mi gran júbilo,
cuando nuestros codos y espadas chorrean carmesí
y cuando nuestras huestes, enfrentando la embestida de "El Leopardo", chocan.
¡Que Dios maldiga para siempre a todo aquel que grite paz!

VII

¡Y que la música de las espadas los vuelva carmesí!
¡Quiera el infierno que escuchemos otra vez el clamor de las espadas cuando chocan!
¡Que el infierno oscurezca para siempre la idea de la paz!


(Traducción: Armando Roa Vial. Notas: 1)Del latín: "Habla". 2)Del Provenzal: "Señor". 3)Del italiano: "¡Aqui teneis!")

David Herbert Lawrence (1885-1930), novelista y poeta inglés, una de las figuras literarias más influyentes y controvertidas del siglo XX. En sus más de cuarenta libros ensalzó su visión de un ser humano completo y natural, opuesto a la artificialidad de la moderna sociedad industrial por su deshumanización de la vida y del amor. Sin embargo, sus novelas fueron malentendidas y atacadas, e incluso prohibidas, por su abierto tratamiento de los temas sexuales.
Nació en Eastwood (Nottinghamshire), el 11 de septiembre de 1885, hijo de un minero de carbón y una maestra de escuela. La disparidad en el rango social de sus padres fue un motivo recurrente en sus novelas. Se graduó en la Universidad de Nottingham en 1908 y publicó sus primeros poemas en la revista English Review en 1909. Su primera novela, El pavo real blanco, apareció en 1911 gracias a la ayuda de su amigo Ford Madox Ford. Hijos y amantes (1913), en gran parte autobiográfica, es la más significativa de sus primeras novelas y aborda la vida en un pueblo minero.

En 1912 se fugó a Europa con Frieda Weekley, una aristócrata alemana (hermana del aviador alemán Freiherr Manfred von Richthofen) que estaba casada con su profesor y con la que se casó dos años después, cuando ella consiguió el divorcio. Su intensa, tormentosa y nómada vida en común le proporcionó material para muchas de sus novelas. El arcoiris (1915) y Mujeres enamoradas (1921) —quizá las mejores— exploran con franqueza las relaciones sexuales y psicológicas entre hombres y mujeres. El arcoiris fue prohibida oficialmente por obscenidad. En este periodo también escribió dos libros de poesía, Poemas de amor y otros poemas (1913) y ¡Mira! Hemos cruzado hasta aquí (1917).

Durante la I Guerra Mundial Lawrence vivió agobiado en Inglaterra a causa del origen alemán de su mujer y su propia oposición a la guerra. La tuberculosis se añadió a sus problemas, y en 1919 empezó un periodo de vagabundeo sin descanso en busca de un clima más benigno. Sus viajes le proporcionaron los ambientes de varios libros: la región italiana de Abruzos en La mujer perdida (1920), Cerdeña en El mar y Cerdeña (1921) y Australia en Canguro (1923). Durante sus estancias en México y Taos, Nuevo México (1923-1925), escribió La serpiente emplumada (1926), novela que refleja su fascinación por la civilización azteca. Su poesía más original, publicada en Pájaros, bestias y flores (1923), emana de sus experiencias con la naturaleza en el suroeste de Estados Unidos y la región mediterránea.

A partir de 1926 vivió principalmente en Italia, donde escribió y reescribió su novela más famosa, El amante de lady Chatterley (1928), que trata de las relaciones sexuales entre una mujer y el guardabosques de su esposo, miembro de la nobleza. En 1932 se publicó una versión expurgada.
Murió el 2 de marzo de 1930, en un sanatorio de Vence, en la Provenza francesa.

Hilda Doolittle (1886-1961), poetisa y novelista estadounidense, fue una de las principales representantes del imaginismo. Nació en Bethlehem, Pennsylvania, y vivió en Inglaterra a partir de 1913. Firmó sus trabajos con las iniciales H.D. y, como el resto de los escritores del grupo liderado por el poeta, también estadounidense, Ezra Pound —con quien mantuvo una breve relación sentimental— y por su marido, Richard Aldington, Doolittle escribió utilizando versos muy breves y precisos, con una estructura muy libre. Como el resto de sus compañeros, acabó abandonando el imaginismo para adoptar un estilo diferente; en su caso pasó por utilizar temas y aproximaciones míticos y psicológicos hasta que en Los muros no se hunden (1944) optó por despojarse de todos los elementos vanguardistas.
Después de la I Guerra Mundial y del fracaso de su matrimonio se unió al novelista Bryher (Winifred Ellerman), uno de los principales impulsores del modernismo. La mujer del pirata, Asphodel y Ella son títulos de obras en prosa que incluyen referencias explícitamente lesbianas y que no se publicaron mientras vivió, sino que aparecieron en 1981 reunidas en el volumen Hermione. Entre sus demás libros de poesía se encuentran Jardín de mar (1916), Heliodora y otros poemas (1924), Ofréceme vivir (1960) y Elena en Egipto (1961), mientras que entre sus trabajos en prosa destacan las novelas Palimpsesto (1926) y Hedylus (1928), así como Fui a un tormento (1958) una biografía de Ezra Pound.

Fuente:
http://es.encarta.msn.com/encyclopedia_761556018/imaginismo.html

Legado
El redescubrimiento de la obra de H.D. en los años 70 coincide y está impulsada por el surgimiento del feminismo y de la crítica literaria feminista que encuentra mucho que estudiar en el análisis de los papeles asignados a cada sexo, que tan típico es en las obras de H.D. Concretamente, estos críticos que trabajaban en desafiar la lengua inglesa estándar desde los entresijos de la literatura modernista, basándose en las obras de escritores como Pound, Eliot o James Joyce, restauraron en su posición la importancia de H.D. en la historia del movimiento.

Su trabajo también ha servido recientemente como modelo para bastantes mujeres poetas que trabajan siguiendo la tradición modernista en la actualidad. Algunos ejemplos incluyen a Barbara Guest, Denise Levertov y a poetas del lenguaje como Susan Howe. Sin embargo, su influencia no se limita a mujeres, muchos otros, incluyendo al poeta Robert Duncan y Robert Creeley, han reconocido su deuda con ella.
Fuente: Wikipedia

90 AÑOS DE IMAGINISMO. La lírica enfrentada a la vaguedad y las abstracciones

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EZRA POUND. CANTO XLV (CON USURA)


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DÍA MUNDIAL DEL LIBRO. 33 RAZONES PARA LEER.


Para vivir más

Para detener el tiempo

Para saber que estamos vivos

Para saber que no estamos solos

Para saber

Para aprender

Para aprender a pensar

Para descubrir el mundo

Para conocer otros mundos

Para conocer a los otros

Para conocernos a nosotros mismos

Para compartir un legado común

Para crear un mundo propio

Para reír

Para llorar

Para consolarnos

Para desterrar la melancolía

Para no ser lo que somos

Para dudar

Para negar

Para afirmar

Para huir del ruido

Para combatir la fealdad

Para refugiarnos

Para evadirnos

Para imaginar

Para explorar

Para jugar

Para pasarlo bien

Para soñar

Para crecer


Victoria Fernández. Directora de la revista CLIJ

NO DEJES TUS RAZONES PARA LEER EN EL TINTERO. CUÉNTANOS POR QUÉ LEES.

PALABRAS EN EL TINTERO CELEBRA EL DÍA MUNDIAL DEL LIBRO

BAÚL DESEMBUCHADO ABRIL

El tema que sacamos el mes de marzo en "El Baúl Desembuchado" para abril fue:


MOVIMIENTO IMAGINISTA


Puedes enviarnos información sobre este tema o proponernos otros para los meses siguientes. Entrarán a formar parte de nuestro "Baúl Desembuchado". Mensualmente publicaremos aquí la información.

La tertulia será el viernes 25 de abril en el Salón de té Pokhara. C/ Pozuelo, 14. Fuenlabrada.

¡Pásate y participa!

Para contactar puedes dirigirte a: palabrastintero@terra.es

TIEMPO DE ANHELOS

Butan

Los rayos de sol se derramaban sobre la masa arbórea que cubría las altas montañas y en el azul del cielo se reflejaba la belleza salvaje de aquel paraje. Yashia Pan-enarka se recostaba sobre su silla de nogal y con sus delicadas manos se afanaba en fabricar utensilios de mimbre que luego su abuelo vendería por las aldeas de los alrededores.

La mirada de Yashia escondía la nostalgia de una despedida que se marcaría imborrable en su alma. Cuando sus ojos escrutaban el horizonte, rebuscaban incansables el anhelo de un regreso que el paso del tiempo tornaba en algo que parecía imposible. Fue aquella primavera, seis años atrás, cuando Phulom Shang partió hacia Thimbu para comenzar los estudios de Medicina y así dar continuidad a la estirpe de curanderos que pasaba de generación en generación en su familia. Las promesas de amor y las epístolas, se fueron diluyendo con el paso de las estaciones, pero el recuerdo permaneció vivo en el corazón de Yashia.

La figura enjuta de Falue Pan-enarka, empujaba la destartalada carretilla por las lindes que marcaba el abrupto sendero. La jornada había sido escasa en ventas y las alforjas que portaba a la espalda, venían repletas de cachivaches.
- ¿No fue bien el día abuelo? - preguntó Yashia con el gesto arrugado.
Como respuesta él devolvió una sonrisa, la cogió con delicadeza en brazos y la posó con ternura en la carretilla.
Las casas de madera serpenteaban en la escarpada orografía y por las estrechas callejuelas correteaban descalzos los niños, libres de las preocupaciones que asediaban a sus padres. La tranquilidad que reinaba cotidianamente se vió alterada por los preparativos de boda de Calesha Shiun-wa, amiga inseparable de Yashia. La joven Yashia luchaba contra un sentimiento que la atormentaba: los celos que surgían al ver a su amiga feliz, que contrastaba con una melancolía crónica que había anidado en su corazón.
Algunas noches después de meditar junto a su abuelo al pie del fuego, se quedaba dormida mientras los últimos recoldos se apagaban. La pesadilla se repetía una y otra vez, ese trágico momento en que galopaba sobre los lomos de su yegua blanca y en una revuelta del camino cayó y se truncó para siempre la movilidad de sus piernas. Luego, sin saber como, aparecía en su camastro y la protección de las mantas la reconfortaba.

Así las primaveras dieron el relevo a los cálidos veranos que traían de la mano a los tristes otoños que luego presentaban con los primeros copos los rudos inviernos y la rueda de la existencia no paraba de girar. Todas las mañanas, Yhasia se sentaba al borde de la misma roca desde donde se podía divisar el valle y la armonía de sus manos, elaboraban incansables, hermosas piezas.
Una mañana en la que las hojas comenzaban a deslizarse de los árboles, dos extranjeros pasaron galopando con sus caballos rumbo a la aldea. El corazón de Yashia se sobresaltó sin saber muy bien el porqué y esa inquietud permaneció durante el resto del día hasta que regresó al cálido hogar.
Yashia y su abuelo cenaban sopa de arroz y una hogaza de pan con tocino, entonces unos fuertes golpes en la puerta, alteraron el silencio de la noche. El anciano se levantó con parsimonia y con el ceremonial que vestía todas sus acciones, se dispuso a abrir. En el umbral , un fornido hombre que vestía un elegante vestido, se inclinaba y mostraba sus respetos al viejo.
- La paz sea contigo venerable Falue Pan-enarka - dijo el extraño.
- ¿Eres tú, Phulom? - preguntó el anciano con los ojos entornados.
- Si soy yo. ¿Dónde está su nieta?.
El viejo señaló hacia el fuego y Phulom atravesó la estancia. Yashia comenzó a llorar convulsivamente y gritó que no quería verlo, entonces Phulom acarició su cara y rozó sus delicados dedos con mucha suavidad. Detrás, la puerta se entornó tras la salida del viejo Falue. Phulom posó sus labios en los de Yashia y los momentos de añoranza y sueños de amor de la larga espera se vertieron en aquel mágico instante y el tiempo pareció detenerse.
- Te prometí que volvería y así lo hice - dijo él.
- ¿Pero estoy tullida?. Debes buscar a alguien que pueda hacerte feliz - dijo Yashia con los ojos bañados en lágrimas.
- Yo sólo te quiero a ti . - Y sus cuerpos se fundieron en un abrazo.

El rio de la vida siguió su cauce y con las primeras flores de la primavera, llegaron los sollozos del pequeño Thulang-key y en aquella aldea remota de Butan, Yashia supo que la existencia, a pesar de todo, era maravillosa y todos los días daba gracias a Buda, por ayudarla a no perder la fe.

Javi López Vaquero

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PREMIOS LITERARIOS

Te queremos dejar aquí un artículo publicado el pasado sábado 5 de abril en El País, para que reflexiones sobre los premios literarios y nos digas si estás de acuerdo o no con José María Guelbenzu, que fue Premio de la Crítica en 1981, por su novela El río de la luna.


¿CÓMO SE DAN LOS PREMIOS LITERARIOS?

En España abundan los galardones, pero los concedidos por el sector privado tienen razones editoriales y los del sector público, criterios funcionariales y políticos. Harían falta fundaciones de solvencia

JOSÉ MARÍA GUELBENZU 05/04/2008

¿Qué premian los premios? ¿Para qué sirven los premios? ¿Son libres los premios? Cada año se conceden en nuestro país centenares de premios a muy diversas actividades artísticas, la mayoría de los cuales proceden de toda clase de instituciones públicas y privadas. ¿Vivimos en Jauja? ¿Estamos ante una nueva edad de oro de las artes? ¿Se han extendido los saraos sociales a los frutos de la creación literaria, visual o musical? En medio de todo este aparente esplendor, buscando el origen y sentido de esta proliferación, surge en seguida una pregunta: ¿es el Estado quien tiene el deber de regular los premios culturales o la cosa es así porque no existe otra alternativa?


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CAHIER DE BARATIN

11 de abril de 2008.

Terraza del café en la plaza del Fórum, Van Gogh

Fuera llovía y la tarde
se mecía entre los suspiros de la imaginación.
La creatividad volaba entre las sillas
y se sentó a compartir un instante.
Alrededor de una mesa
conocí gente nueva,
compartí aficiones,
dibujando ilusiones
y me fui
siendo un poco más rico.

Javi.

Calle San Lázaro en Atardecer violáceo, Nelkis Leonor Ramírez.

El día se torna violáceo oscuro,
el silencio inunda las calles.
La luz pálida de las farolas
alumbra recovecos misteriosos.
Una pareja se quiere en la penumbra,
anunciando la primavera.
Todo pasa y todo llega.

Truhán Rondante.

Quería escribir una poesía de abrirse las venas. Federico García Lorca.

Una mesa con un vaso de whisky, un escrito y una pluma. Delante de ella un sillón verde sucio de que colgaba un brazo ensangrentado.
Ya había acabado su obra maestra, su reto y su meta.
Un cenicero en el suelo con un cigarro consumiéndose poco a poco.
El reloj de pared marcaba las seis de la mañana.
Iba en camino de una nueva vida.

Zeltia.

Cuanta más vida interior tengas, más te gustará la soledad.

Creo que las palabras nos persiguen, para hablarnos, para penetrar en nuestras mentes con su significado. La vida nos quiere enseñar algo. Tengamos los oídos bien abiertos. No existen las casualidades. Esta semana me persigue la palabra SOLEDAD, en diferentes sitios, a través de diferentes personas. Cada vez la gente es más individualista. Pero mucha gente está sola sin querer estarlo. Parece mentira, cada vez hay más opciones, más posibilidades para el ocio y la gente sigue estando sola. Hay mucha gente triste por la soledad. Aprendamos a convivir con nosotros mismos. Pero abrámonos al mundo, a los demás para compartir lo que la vida nos va enseñando. ¡VIVA LA SOLEDAD ELEGIDA!

Cenit.

La soledad obligada o forzada es lo peor que te puede pasar. El ser humano siempre anda buscando a otro ser con quien compartir sus sentimientos. Aunque todos sabemos que venimos a este mundo solos y solos lo abandonaremos. ¡Pero qué agradable es compartir el camino!

Gretel.

Los caminos que en la vida se separan, llega un día en que se vuelven a cruzar. En ese momento descubres que los hilos que un día formaron una madeja, llegan a unirse de nuevo, que vuelven a formar un lazo de amistad.
Hoy sólo puedo alegrarme de un reencuentro con un viejo amigo, un amigo que ahora vuelve a ser una persona nueva, una nueva vida que descubrir.
Doy la bienvenida a un poeta que ha llegado a nuestra Asociación. Espero que nuestro mundo en la literatura le dé la energía para seguir disfrutando de la literatura y nuestra compañía.
Gracias por abrir las ventanas y dejarnos ver lo que se encuentra dentro.

Nómada.

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CAHIER DE BARATIN

4 de abril de 2008.

Flotado, lento, plácido amanecer,
profundo mi ser.
Embaucadora luz inmensa,
mi mirada tensa, ignora.

Truhán Rondante.

Pienso que desde las instituciones tienen que “nombrar” a las mujeres. El lenguaje es lo suficientemente rico para hacerlo. No hay que llevarlo a los extremos, todos somos conscientes de que puede quedar ridículo. No cuesta ningún trabajo hacerlo. ¡Hagámoslo!

Gretel.


¡No trates de encontrarme por sendas conocidas! Ernestina de Champourcin.

Ella siempre caminaba despacio por la vida para disfrutar de las pequeñas cosas que le proporcionaba.
Él siempre iba rápido, ajetreado y estresado por el trabajo en una famosa multinacional.
Siempre iba a buscarla a la salida de la Facultad, pero nunca la encontraba porque ella iba siempre despacio y a él no le gustaba esperar: “impaciente de nacimiento.”
Nunca la encontró, él se lo perdió.
Ella disfrutaba de su vida cada día, saboreando cada minuto con sus correspondientes segundos.

“Perdida entre las esquirlas del humo de su cigarro.”

Zeltia.

Cada vez que alguien pone en tela de juicio mis conocimientos sobre un tema relacionado con la sociedad patriarcal en la que vivimos, más admiro y venero a todas esas mujeres que durante años han luchado por la libertad, integridad, independencia y autonomía que ahora disfrutamos, aunque no en su totalidad.
Me ha encantado estar entre vosotros, gracias Palabras en el Tintero.

Lilith.


Más calor, más luz, más vida. La primavera sonríe y nosotros le devolvemos la sonrisa.
El buen tiempo nos da alegría. ¡Arriba los espíritus decaídos!
Disfrutar de un paseo en un día soleado, escuchar el trinar de los pajarillos, admirar la belleza de las flores. Salimos al encuentro del otro, del mundo. Somos pequeños ante la inmensidad que nos rodea. Espíritus libres en este planeta. Seres humanos únicos y a la vez con tantas cosas parecidas. Seamos de Oriente u Occidente, valoramos el buen trato, el respeto, este es un lenguaje universal. Vivimos en un mundo globalizado, intentemos acercarnos más. Conocer otras culturas a través de las personas.

Esta semana se celebra en Granada el Hay Festival, dedicado a los países árabes. Tanta sangre derramada, tanta falta de entendimiento, tanta separación, tanta violencia, tantas almas inocentes que han pagado y están pagando tan alto precio. Solidaricémonos con aquellos a los que les vulneran sus derechos y sigamos criticando a los responsables de la injusticia. Condenemos la hipocresía de los países democráticos, que no hacen gran cosa para ayudar a nuestros HERMANOS.

Cenit.

Cuando el crujido del hielo separó mi único lazo con la humanidad, supe que había llegado mi hora de desaparecer. No intenté saltar, ni sumergirme en las aguas heladas, ni brillar, sólo dejé que la marea me llevara al océano; escapar del sinsentido que me llevó al buscar en la naturaleza lo que no encontraba entre sus semejantes.
Había que hundirse, dejarse inundar por el paisaje, cerrar los ojos y dejar de respirar.

Nómada.

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JUAN CRUZ EN LA FERIA DEL LIBRO DE MADRID

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TALLER DE LECTURA DE ABRIL: "OJALÁ OCTUBRE"


El viernes 18 de abril a las 18 h, Palabras en el Tintero hará una tertulia sobre "Ojalá Octubre", te animamos a leer el libro y a participar.

Lugar:
Salón de té Pokhara. C/ Pozuelo, 14. Fuenlabrada. Madrid.

También participaremos en el Café Literario con Juan Cruz que organiza el Ayuntamiento de Fuenlabrada, donde se comentará esta obra. Será el 24 de abril a las 20:30 h. Ver más información.

Ojalá Octubre - Juan Cruz Ruiz:

Este libro nació de una mirada, la de mi padre. Vi en ella desolación, el final de la esperanza, la cancelación definitiva de la felicidad. Jamás he podido olvidar esa mirada. Para entenderla he escrito. Como si fuera una búsqueda del reencuentro con la ansiedad de vivir y ser feliz. Un día, en medio de un camino, vi en un espejo oscuro la figura de mi padre. Alcé la mano para saludarlo en medio de la fascinación de lo imposible, y observé que esa mano me saludaba a mí mismo. Un día encuentras siempre la mirada que perdiste.

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AUTOR DE ABRIL: JUAN CRUZ


Juan Cruz (Puerto de la Cruz, Tenerife, 1948) es un periodista y escritor español que en la actualidad ocupa el cargo de adjunto a la dirección del diario El País.

Juan Cruz comenzó su carrera como periodista a los 13 años en el semanario Aire Libre. En la Universidad de La Laguna estudió Periodismo e Historia. Después trabajó en los diarios locales La Tarde y El Día. En 1976 fue uno de los fundadores del diario El País, donde comenzó a trabajar como corresponsal en Londres. En su primera etapa en el diario fue también jefe de Cultura y de Opinión.

Antes de regresar a El País desempeñó los cargos de coordinador de los proyectos del Grupo PRISA y director de Comunicación del Grupo Santillana.

Se estrenó como novelista en 1972 con Crónica de la Nada hecha pedazos, premio Benito Pérez Armas. También es autor de El sueño de Oslo (Premio Azorín de novela), Naranja, En la azotea, El territorio de la memoria, Una memoria de El País, La foto de los suecos, Retrato de un hombre desnudo y Ojalá octubre.

Su carrera profesional cuenta también con numerosas colaboraciones en La Mirada Crítica, programa de Telecinco presentado por Vicente Vallés. Colabora semanalmente en el programa La Ventana de la Cadena Ser, dirigido por Gemma Nierga, en una sección Leer y releer en la que se habla de literatura junto a la escritora Almudena Grandes.

En la actualidad escribe diariamente un blog, miraquetelotengodicho.

Fuente: Wikipedia

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